14 minutos e meio.

Oi, Olá.  Tudo hoje em dia é delimitado pelo tempo, não é? Pelo menos para mim. Eu tenho vinte minutos para almoçar. 50 minutos para entender tudo o que o professor está dizendo, tirar minhas dúvidas e discutir o texto. Tenho cinco minutos para escovar os dentes antes que a minha irmã entre no banheiro e me empurro da frente do espelho. E tenho, agora 12 minutos para terminar de escrever esse texto.

Bem, eu comecei com 15, mas tive que mudar o teclado de ‘’PT’’ para ‘’EN’’ porque a pontuação estava toda errada.  Agora gastei mais um minuto só para digitar essa frase, de tanto que o corretor automático trocou ‘’EN’’ por ‘’EM’’. Opa, aconteceu de novo. Enfim...

Bem, a falta de tempo é um saco. E não é um saco de Papai Noel cheio de brinquedos, não. Mas, as pessoas perdem muito tempo. Quem sou eu para dar lição de como arranjar tempo enquanto vejo reality shows e navego pela internet a esmo.

Mas sério, vamos ser sérios com o nosso tempo. Faltam 11 minutos.

Eu queria falar coisas lindas, escrever poesias maravilhosas, e se não fosse essa minha mania introdutória, talvez conseguisse.  Dez minutos.  Mas eu sou assim, dou voltas e voltas e voltas, para dizer o que eu não lembro mais, no final. Noveminutos.

Mas, enfim, o que é crônica? O que é? É uma narração que segue uma ordem temporal, e segundo muito de meus professores, devem ter um ‘’gancho’’, e ser atual.

A minha narração é extremamente delimitada pelo relógio, assim como o jeitão jornalista de ser que será o meu jeito de ser. Precisarei de 1 litro de café todos os dias, um maço de cigarro e claro, branquear os dentes. Precisarei também de uma secretaria, porque não consigo dar conta nem dos meus pensamentos, imagina da minha agenda.

6 minutos. Mas o que eu vou precisar mesmo, mesmo é de Ioga e massagem. Porque, olha, vou te dizer... Se estudar jornalismo tá criando nós nas minhas costas, imagina a profissão em sim. Mas é isso. Eu disse que tinha 15 minutos, porque chegarei atrasada no Ioga que comecei para relaxar.

Sim, chegar atrasada me estressa. Odeio me atrasar. Odeio quem se atrasa. Odeio o tempo, o relógio e tal. Mas odeio mais esperar. E todo mundo se atrasa, então tenho que me atrasar mais do que os outros para manter minha sanidade. Não é que eu queira me atrasar, mas o mundo me obriga. Eu nem demoro a me arrumar. Serio. Sou mulher, mas meu guarda-roupa é de um peão bronco. Só tenho coisas básicas.

Enfim, 4 minutos. E eu ainda tenho que escrever na crônica, algo de poético, para dar aquele ar intelectual. Não sabe o que é isso? Faz uma faculdade federal de Humanas, meu amigo. Se você não souber pelo menos umas 30 palavras com mais de cinco sílabas você é lanchinho. Se não curtir Roque (ou rock, como dizem os jovens), então. Graças a deus eu bebo e falo mal dos outros, assim não me torno uma completa excluída da sociedade acadêmica.

Dois minutos. Opa, um . Ah, que se foda. Quem tá contando?